Le charme du serveur de brasserie parisien. Un oxymore. Charme…c’est beaucoup dire. Le serveur de brasserie parisien est, par définition, insolent, arrogant, supérieur et fainéant. Bon. Ceci étant établit…Le serveur de brasserie parisien reste un homme. Une jolie fille. Bof. Comme tous les Parisiens, il en a vu d’autres. On se calme. Il est parisien après tout. Une jolie fille lui sourit. Pause. Arrêt sur image. Elle, elle n’est pas parisienne. Ça vaut peut-être le coup. Il tente de sortir de sa nonchalance habituelle. Un regard. Elle le soutient. Il daigne ralentir sa course et, oh magie, lui demande si elle a besoin de quoique ce soit. Événement exceptionnel à marquer d’une croix rouge dans le calendrier. 1er décembre 2015.
Ceci étant dit. Il brise sa routine, pas son être profond. Blasphème que la pensée seule de se trahir. Il reste d’abord et avant tout un serveur de brasserie parisien. Après un échange cordial, un petit flirt de cinq minutes où il joue brillamment de son esprit et de sa verve, il coupe court à l’échange…Il reste maître de la situation. Il a des tables à ne pas servir. Il sait qu’elle pensera à lui, à ses charmes qu’il a su préserver, garder secrets. Attrapée. C’est moi qui tient le stylo pour narrer cette histoire somme toute banale. Morale du conte, le serveur de brasserie parisien est fin joueur, je suis jolie. Je ne suis pas parisienne.
Bon…pardonnez, je lâche la plume, Monsieur le charmeur insolent revient.
Tel est pris qui croyait prendre.
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