Un besoin. Une impulsion. Du gribouillage.
Des pages noircies, chiffonnées, aussitôt écrites, aussitôt reléguées à un fond de tiroir ou à une étagère poussiéreuse.
Oubliées? Jamais.
Il y a de cela quelques années déjà, je me suis promis de finir un de mes nombreux récits jamais achevés.
J'avais écrit pour moi-même poèmes et nouvelles. Mais trop souvent la tâche titanesque d'un roman avait été abandonnée.
Plus aujourd'hui.
Mon manuscrit de 200 pages est achevé. Intéressera-t-il quelqu'un? Viendra-t-il émouvoir autre que moi?
Le récit que je m'apprête à partager fait partie de mon histoire. Il est tiré de ma réalité.
Partagé entre deux continents, trois pays, trois ans. Il est mon petit enfant. Fragile.
Et le voilà qui vient au monde.
