Je veux être amoureuse. Sentir mon coeur palpiter dans toutes mes veines. Au bout de mes doigts, sentir les frissons de sa peau. Avoir peur de ne plus jamais le revoir. Rêver de sa bouche sur la mienne. Pleurer de rire. Pleurer d’amour. De ce trop-plein de lui qui me chavire à chaque seconde. Le passion de chaque instant renouvelée, parce que c’est toi. Parce que c’est nous. La romance à son paroxysme. Vivre de toi. Vivre de nous. Du nous dévoilé à nos yeux d’enfants ébahis. Ton passé, mes aventures, tout ça balayé, oublié. Il n’y a que ton souffle désormais, qui se mêle au mien. Nos coeurs en parfaite unisson créeront les plus belles symphonies. Cet amour despotique, tout-puissant. Cet amour destructeur qui ne nous laisse que nous. Nos bras enlacés. Nos cheveux tissés dans le même lit, éparpillés sur le même oreiller. Cette rage d’amour, comme je voudrais qu’elle m’habite, me ronge tout entière, ne me laissant qu’un ardent brasier aux tripes. Qu’il me consume, me permette d’oublier qu’avant toi, je n’existais pas. Me damner pour toi sans même en avoir conscience. La conscience tue l’amour. Rêver de toi les yeux grand ouverts. Ressentir plus cruellement ton absence que ce manque d’oxygène qui brûle mes poumons lorsque pour toi, dans ma baignoire, je me noie, ces soirs où tu étais avec celle, Elle, qui partageait ton alliance d’or. On se quittera comme on se sera aimés. Se consumant d’amour, de manque et de douleur. Car ce jour viendra où je ne t’aimerai plus. Une romance laissée inachevée. Oui. Maintenant je le sais. Tu es plus romantique que moi.
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