Janvier. Encore.

Yves Montand dans ma stéréo. Les Feuilles mortes. Morbide.

 

Je ne songe qu’à ce mur de briques. Des briques blanches encrassées par le refus d’yeux de s’y poser.

La poussière s’amasse dans les coins.

 

Crasse.

 

Les briques se rapprochent, menaçantes dans leur blancheur immaculées, crachées du sang de votre trahison.

 

Mes entrailles sur le parquet mal ciré taché de peinture pourpre. Vomissures oubliées.

 

J’imagine un piano dans le lointain.

 

Lorde. Where is the greygoose?

 

Gorge nouée, viscères à nu. Seul mon reflet dans la vitre embuée de givre me dit que j’existe encore. Peut-être.

 

Le tremblement de ma main trahit ma dyslexie. Abandon avec deux d. Comme dans descente, dépression, divergence, Dumas, dyslexie.

 

Les briques se perdent dans les tuyaux, méandres d’une plomberie gelée.

 

Ventilation. Asphyxie.

 

L’écho de mon cri de muette meurt contre la vitre des passants dont les corps s’amoncèlent sur Saint-Laurent.

 

Cassé.

 

Les fils de mon ventre sont noués.

 

Nuit. Monologue interminable. Eternelle outsider.

 

Vous m’avez trahie.

 

Gloria. Toujours. Gloria.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

©Eve Mangin, 25 janvier 2015